À Mary Shelley
Maria concebeu em densas linhas,
e com lágrimas purgou a dor do parto,
um filho projetado em carne e raios,
a tempestade de sua alma ditou o ato.
Prometeu a si mesma não falhar
em moderna sintonia com o seu Eu.
Tecer o texto e velando, costurar
a carne em brasas de um Moderno Prometeu.
Noites ruíram, insone. Escutem o pranto
derramado em cada página por tão jovem escrita.
A visão em sonhos do seu monstro arrefeceu
os temores e as suas lágrimas nunca vistas.
Do amor ao Poeta que se distanciava,
velas e penas foram lidas- Se exauriu.
A criança-criatura tomou forma,
julgou ser filho do pai que o repeliu.
Duzentos anos se passaram e a criação,
nos permeia a escrita, e assim diria
permanece atual. Em nossos corações,
a dor e o luto na escritura de Maria.
Abstratos somos todos, inclusive para nós mesmos. Sim, somos! Cada um nos enxerga de uma perspectiva diferente e assim pensam, e pensamos, nos decifrar. Conhecemo-nos? Quem nos conhece? Vemos, decerto, estas molduras que nos cercam, às vezes gastas ou disformes, às vezes altivas e reluzentes, mas a essência delas nos é negada. Eu penso que o essencial é o olhar, é o que nos resta, se a pintura é abstrata.
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