Café express

Je bois du café
numa rua si belle,

de pedrinhas soltas,

que fogem aos pés, 

se pisá-las,
torto.

Je regarde.
Voilà!

Uma mocinha discreta, e

um rapaz em desleixo 

dividem rindo uma conversa ao meio.

Ele diz coisas que jamais fez

e ela embriagada, suspira:

- S'il vous plaît, Mon Dieu! 
- Il est parfait!

Os olhos dele são doces,

as mãos agitadas e lindas.

Lembram ondas

suavemente vindas

da azul imensidão.

Ah! Se ele fosse seu, 

pensa sorrindo.

E por ser semana,

parece domingo

esse dia cheio

de sol e frescor.

Dizer que é ali amor,

ainda não,
nem mesmo em Paris.

Razão não há para os dois,

apenas são,
o que aqui escrevi.

Seu nome é Gustavo.

Elle est Cécile.

Marianne Lee