Rimbaud

 









O poeta, eu creio.           

                                                                                         

A voz no abismo, sussurra:

um cometa jovem, afoito

sem ventos que o cesse,

vaga pela vaga noite,
cantando em versos - o avesso.

Um comovido mortal

rico em pena, 
intrépido ser.

o amor da musa.
O " Eu é
um outro", 
o que de si,
ousou dizer

E a noite – alta noite,

ele sonha, 
ronda sonhos!

Teme sentir incapaz

de poder 
como os demais

esvaziar-se – 
É medonho!

Em delírio, ele murmura:

Ah! O aroma das canções,

que êxtase absorvê-las!

Que arrepios insones!

De que são feitas as estrelas,

quando as somos?

Marianne Lee